Longas piteiras Perfumes no ar Roxas olheiras Em torno do olhar Que brincadeira Fazer profissão Da mais antiga e Mais sem solução Discos franceses Tão sentimentais Velhos fregueses Com taras iguais Ah, quem me dera voltar para trás Sem sentir mais tanta solidão E, de repente, entre tanto cliente Lá chega o gostosão E, incontinenti, abre conta-corrente Em nosso coração A gente apanha Mas sente prazer Dá o que ganha E o que se vai fazer? Ele é a paixão, todo resto é saber Vender um pouco de ilusão